El aire ya no es aire,
es el último hálito de un árbol que pereció en la hoguera.






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"Huelo los libros como se huele cualquier flor de lindo aspecto, huelen a su padre en invierno: a árbol mojado"

C.M.A

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A dos cuadras de aquí está el paraíso...


A dos cuadras de aquí está el paraíso.

Hasta hoy, era un rumor de viejas sombras.

Oí, cuantas veces
que tan cerca estaba
y ahora, que no queda nada de mí
el jardín está arbolado y me absorbe.

Fue una imagen hablada
(nada despreciable)
que murió al instante
que el alma se me adelantó,
desprendiéndose.

A pocos pasos…
estoy de respirar otra vez.


Consuelo M.A

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Cualquier casa...



Cualquier casa, a veces, es buena
para llenar el vacío que deja el invierno tormentoso.

Consuelo M.A


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